mosta

Gota por millon de sangre

Pinta los arboles de noche

Gota por millon de lotos

Tristemente marchitos

Nunca tuve sentimientos

La muerte me agarra de noche

Y me deja llorando

Me laba la herida hasta dejarme al rojo de nuevo

Como le hicieron a ella

cuando

Se dan cuenta de que es imposible

que el amor no sea

un síndrome de Estocolmo