pulsacion

hay tantas canciones de amor
que me hacen pensar en el fin
del mundo
en todo lo que tengo que hacer y es poco
por lo menos arrepentirme
y correr hacia el niño de mi mismo
más cercano
agradecido del padre
más cercano
y del alimento
que ya está circulando

tal vez sean canciones africanas
plagadas de muertes de niños
de pueblos franceses o brasileños
arreados por redes que dragan
el fondo en que habitan los más bulnerables
que sé yo

asomandose al balcón

de mot juste en mot juste
pensamos que nos salvamos del fin del mundo

nosotros a los que nos gusta el intelecto


y es que
hay un aire especial
que es un alimento
y como no llena como lo hace
una sandia
sino que se puede consumir por siempre

nos ilusionamos

a mi

que cosa lo que hace este pibe
tan descuidado es con la poesia
que más de uno se ha cortado la mano
tratando de leerla
no le lija las puntas
suelda a troche y moche

en una chacarita de letras
enterradas para abono
quemadas en el aire
disueltas en el agua

deberian estar
pero...

sin más

escribir en una pista de aviones
nadie me sensura
alguien me lee?
que significa la reproduccion
infinita de cosas?
los doctores no te advierten
que no juntes letras
no te dicen que se pegan en la parte
oscura, en la parte mucosa
donde hay mil ojos casi ausentes
que en las noches te asustan
en sus pequeñas revoluciones

cambio

un nuevo saco de hojas verdes
distinto
de espejos de tierra
de vidrio
de aires de flores distintas
me hacen ver distinto
hasta que se me gaste
y sea un bagabundo más
del tiempo
Pero
nadie dijo que valla a llegar a eso